El último trago (Concurso Paradela Octubre)

Poema: El último trago (Encarni)
Música: Sleep Away (Bob Acri)
Foto: Mª Jesús Paradela

Escuchar con el corazón (Reeditado)

Mi abuelo me enseñó a escuchar y a mirar, a pesar de ser ciego. La ceguera llegó cuando él tenía alrededor de los cincuenta años; el desgaste que le produjeron los gases de la cal para pintar zócalos, combinado con una diabetes mal controlada dieron como resultado que sus ojos se apagaran para siempre.

Desde pequeña, me hizo ver con la imaginación a través de sus cuentos o anécdotas. Solía sentarme en su regazo para escucharle, otras veces, él me pedía que le describiera los colores del cielo.

-Hoy está de color azul, abuelo y hay nubes alargadas, muchas nubes alargadas de color anaranjado.

- Mañana hará viento.- decía mientras fumaba su cigarro ‘Celtas Cortos’ y recordaba sus tiempos de marinero.

En otras ocasiones, sin que él me lo pidiera le describía las formas que tenían las nubes cuando el cielo las sujetaba como si fueran de algodón, o simplemente flotaban o se desplazaban con el aire.

-Las nubes son mágicas abuelo – le decía, y él asentía con la cabeza cubierta con aquella boina negra descolorida.

Una mañana, cuando exploraba el final de la calle, descubrí entre las hierbas una oruga blanca con círculos amarillos y verdes, sorprendida por aquel hallazgo corrí a casa de mi abuelo y le describí lo bonito que era aquel bicho para ser un gusano. Mi abuelo recogía mi entusiasmo, de igual modo que me refugiaba en sus rodillas y le traía todos los colores que veía como una cosecha; recolectaba flores del campo, las ponía en sus manos y le decía: abuelo, estas flores son rojas, son amapolas, mira que suaves son sus pétalos…

Cuéntame el cuento de Juan sin miedo, anda abuelo…cuéntamelo, y por enésima vez al escucharle me imaginaba como una niña valiente que mataba los temores con su ingenio.

Aquella tarde al contarme el cuento de la cenicienta, cerré los ojos para sentir como él; para oír desde la oscuridad su tono de voz, que no tenía espacios, sólo palabras que me llenaban de formas e imágenes, tal vez, la voz me pareció triste, como si toda su existencia comenzara desde allí. Pero, fue al inclinar mi cabeza sobre su pecho, cuando descubrí que al compás de la voz sonaban los latidos de su corazón. Y desde entonces aprendí a escuchar.

El pie izquierdo y el resto del cuerpo

Llevo unos días que, me siento como si me hubiesen desarmado las extremidades y al colocarlas de nuevo en su sitio no encajaran, por eso, al movimiento se rozan y chirrían como si les faltase aceite. Debe ser la falta de uso, o el exceso de movimiento en estos últimos días. El pie izquierdo no me funciona bien desde antes de acabara el colegio, por ese tonto accidente en el despacho de la directora, yo iba como una moto de reparto y tropecé con la silla, intenté sujetarme con la puerta, pero mi velocidad no debida en un espacio tan reducido me tiró a la cuneta del pasillo, para gracia y regocijo de unas mamás que esperaban a ese guiñapo tirado por el suelo que era la presidenta del AMPA, osease yo misma. De aquel percance, se rozó el chasis y se me pinchó la rueda trasera, osease mi pie izquierdo. No sé si el resto del cuerpo siente simpatía desde entonces o solidaridad con mi pie, y el resto de coyunturas como los codos, rodillas, tobillos y cervicales han comenzado a protestar al unisono y sin pancartas. No sé como atajar esta rebelión, hasta mi muñeca derecha ha comenzado a tomar partido, ella, que era la única que estaba de mi parte ayudándome a callar las protestas con kilos de Voltarén, está avisándome de que quiere darse de baja del resto de mi cuerpo. Sólo falta tirarme de los pelos para enderezar el cuello que hace huelga en solitario y se queda rígido, lo que dificulta los más pequeños movimientos. Yo, que en secreto había decidido hacer deporte y apuntarme a un curso de gimnasia de mantenimiento, descubro esta miserable revelación con dolor incluido. Y me pregunto, cómo han podido averiguar mi secreto, si he sido de lo más discreta, además, era una sorpresa para las extremidades y todo el cuerpo en general. Mi intención era ponerme a punto para poder pasar de forma positiva la ITV de mis próximo 45 años que será el año que viene y, me encuentro con esta manifestación ilegal nada menos que comenzando por mis pies!!! Debo reconocer que llevan todo el verano dando algunos toques aquí, (una rodilla), allí (el hombro) pero como estaba de vacaciones no les he echo mucho caso. Además les he dado reposo, algo que me pidieron con insistencia antes de las vacaciones. Ahora, a la vuelta, y viendo el complot, me he aliado con el paracetamol y el ibuprofeno hasta mi cita con el mecánico de cabecera. Se creen estas extremidades, todas ellas que van a acabar conmigo, pero están equivocadas, he sacado el alcohol de romero para entretener al dolor y mañana veremos como disperso esta huelga.

(Imagen está tomada de google)

Sueños de colores

Esta mañana decidí echar mis sueños a la canasta de la ropa sucia. Creo que los puse allí por inercia, sin pensar. Puse una lavadora y los metí con las prendas de color blanco. Pensé que es el color más puro y por tanto mis sueños saldrían impecables junto aquella ropa. Al cabo de dos horas, abrí el tambor y me sorprendió ver cómo salía la ropa teñida de todos los colores. En principio, creí que el detergente tuvo algo que ver, pero no, no encontré nada que pudiera darme una explicación sencilla. Después, fui a mi cama y encontré sobre la almohada algunos restos de sueños que no eché en la colada, tal vez por pereza, y allí estaban mis sueños, o lo que quedaba de ellos; sujetándose a un puñado de globos, de colores , flotando en la habitación.

Al fondo del espejo.

Foto: Tere Avalos
Texto: Encarni Fernández

La pudo ver al fondo, muy al fondo del espejo. Había logrado encontrar el pasadizo que cruza la distancia entre la realidad y el sueño, el camino que atraviesa el cristal de la imagen. Allí, estaba ella, la vanidad al otro lado, acorralada en su propia aventura de ser solamente una imagen más que se refleja arropada de cortinas y encajes. Una vez instalada en aquel lugar podría vivir el riesgo de ser una persona sin adornos, simplemente, sería una mujer.

NOTA: Esta imagen es de una amiga mía que organiza cada 8 de marzo encuentros con mujeres creadoras. Ella nos retó a ponerle un texto a sus fotos, yo elegí está entre otras muchas porque me resultó muy significativa. Hoy acabo de encontrarla entre mis documentos y la traígo aquí para compartirla.

Dos años de convivencia con el blog.

Dos años hace que comencé la aventura de crear el blog. El título “Brisa de Venus” lo cogí prestado de la canción Canteca de Macao y su canción Romance de un sentir.

“Entre el sol y la luna tengo

una choza de rama

donde llega la brisa de Venus

cuando estoy en la cama...”

Me gustó la letra y de ahí el pistoletazo de salida hacia el exterior sin traje espacial ni nada. Me metí en el espacio virtual como quién se da un chapuzón en una piscina sin pensarlo dos veces.

Pero desde los inicios ya comencé a dudar. Cada día llevaba flotando sobre mi cabeza ese puntito que tiene la interrogación, como una mosca cojonera inseparable de mi existencia virtual, donde el mundo deja de ser físico para convertirse en otro mundo intangible e incorpóreo. Y verde como el trigo verde.., como dice la canción eché a andar, ignorando muchas cosas. Al cabo de un tiempo puse mi blog en el diván, lo dejé recostadito repasando ese ser o no ser, estar o no, y mientras pensaba, hubo unas cuantas personas conocidas y muy queridas (que se podían contar con los dedos de la mano) que me seguían a pesar de no dejar comentarios o muy pocos. Y me aconsejaron continuar la trayectoria. Y, les hice caso por esa vez, llevaba muy poco tiempo lanzada al espacio que no podía valorar la experiencia con objetividad.

Después, llegó la responsabilidad tocando a mi puerta (la de la vida real) y se me apilaron todo tipo de cuestiones a los que tuve que hacer frente y volví a reconsiderar la existencia del blog. Una tarde, tuve la determinación de acabar con él, comencé a recortarlo, a llevarme entradas enteras; lo podé como se poda una planta dejándolo casi vacío -o esa era mi intención. Pero, los días de jardinería me duraron poco, mi hija vio la escabechina que estaba haciendo y literalmente me quitó las tijeras virtuales rogándome que no lo borrara, que a ella le gustaba mi blog. Y de pronto, me sentí como si estuviera haciendo un asesinato, hasta el blog acabó poniéndome ojitos de ovejita degollada y le perdoné la vida de la pena que me entró.

Y mi criatura, igual que un Tamagochi desde invisibles rincones, me pedía que lo alimentara; lo hacía inconscientemente, igual que una lucecita recurrente que avisa de alguna señal importante. Llegado ese trascendental momento, unas veces lo alimentaba con la comida perfecta y elaborada, sobre todo de forma casera y, en otras me servía de la comida rápida, es decir, lo utilizaba como una herramienta para uso personal, y creo yo, que desde entonces anda resentido conmigo. No sé, quizá sea una apreciación mía. Tal vez, entre el blog y yo no había una verdadera historia de amor y es por eso que tenía tantos remilgos y tantas dudas. El blog, mi blog quería ser exigente y yo me resistía; cuando más exigente se volvía más espacios en blanco dejaba en el tiempo.

Uno de estos días tontos que paseaba con mi ratón por interné y curioseando por el sabio google, le pregunté por películas educativas y sacó un listón increíble. Entre tanta información di con el blog ‘Tal como lo siento’ y me quedé por allí sin ser vista, escondida detrás de un satélite de marcadores. Entraba como una fisgona en sus entradas y en sus comentarios, y descubrí a una comentarista llamada Emejota y enseguida me fui a su planeta a investigar la vida de aquel lugar. Me encontré con un ‘Otoño casi invierno’ y algunas interesantes cosas en las que me veía reflejada; y decidí quedarme sin hacer mucho ruido. Ella utilizó su varita mágica y se convirtió en mi hada madrina en la blogosfera. Más tarde, conocí a Mª Jesús del Blog ‘Paradela de Coles’ y sus concursos, pero no concursé hasta ver la fotografía de aquella máquina de coser que me recordó a la que heredé de mi abuela. Desde entonces, mi blog encontró la excusa perfecta para continuar viviendo conmigo, muy cerquita, dándome tirones y poniendo en marcha. Algunas veces cuando me enfadado con el blog, me recuerda -si ningún tipo de rubor- que gracias a él he ganado un premio, y sobre todo, me hace reflexionar, me sienta en la silla de siempre y me recuerda todos los amigos y amigas que he conseguido gracias a él, y, es cierto, reconozco que son maravillosos todos los amigos y amigas que he encontrado en la blogosfera, algo que por otra parte, nos enseña otra forma de vivir y compartir. Al final, para no discutir, le doy la razón, a cambio solo le pido que me de libertad. En algunas ocasiones me la concede, en otras se resiste y me recuerda que lo tengo abandonado, en esas ocasiones le digo -y quiero que me entienda- que también tengo una vida real que debo atender. No sé si lo comprende, pero en esas andamos. Últimamente visitamos juntos otros blogs de los que nos hacemos amigos o nos visitan desde otros lugares a los que viajamos cuando tenemos oportunidad y nos quedamos ratitos enteros igual que satélites en el universo, habitado por miles de blogs.

Dos años llevamos de convivencia. Ahora nos llevamos bien, por eso le prometí que traería uno de aquellos escritos que podé y que traje de la mano, casi al principio de vida del blog, y lo devuelvo a este lugar para hacer las paces. No le prometo nada, pero lo único que le digo es que, mientras nos llevemos bien, estaremos juntos.

MONÓLOGO A UNA VISITA

Entra, entra sin llamar

que no te sorprenda la arena, ni la sal de mis besos

repetidos. Aunque

parezca un barco a punto de partir, me quedaré esperándote.

Fuera otro mundo ladra, y a poco desaparece el breve

trazo de mi sombra en el pasillo,

así que dudo y pregunto:

¿Qué luz me proyecta? ¿Qué hilos tiran de la marioneta?

¿Dónde los márgenes de este guión? ¿Hasta dónde soy yo?

Todavía no has tomado asiento y te arrojo este boceto

inacabado, un garabato sin forma, una línea sinuosa.

Ven y siéntate, voy a contarte por qué escribo detrás de este

pincel que dibuja silencio, escribo, porque ando perdida

en muchas raíces y la historia se me encadena entre los dedos.

Otra vez pregunto:

¿Cuándo Atenea despertó en mi lecho a la niña sin retorno?

¿Cuándo Artemisa dividió la frontera para luchar

mano con mano en la misma tierra?

¿Cuándo la lujuria de Afrodita se colgó de mi cabello?

¿O cuándo mi cuerpo conjuró a Gea

y mordió mi cola para concebir hijos al alba?

¿Cuándo Hestia al calor de su llama incandescente otorgó su relevo?

Difícil responder

cuando sigo aquí, humana e imperfecta,

mujer creada por los dioses, igual a ella abro mi caja

de truenos y saco a pasear la tormenta, núcleo que amenaza

ruina. Ya recojo escombros en la entrada, solar baldío

donde se fijaran los pilares, los andamios de mi vida.

No sé si sabes lo que quiero decir, tal vez antes de empezar

debiera extender mi alfombra,

sentarme sobre ella

y respirar, contemplar el cielo

y con una nube prestada borrar

las huellas de cal que ha dejado el agua, todo este tiempo

atrás, y comenzar desde cero.

Gracias a todos los que me siguen, a los que dejan comentarios y a los que no -pero que están ahí- a mis amigos y amigas que cada vez son más, a ese grupo que formamos en Paradela, y a todos/as los que compartimos este espacio virtual. Gracias por estos dos años.