Reencontrándome en la Escuela

Después de terminar mis prácticas, y mis exámenes he llegado a la conclusión de estar buscándome en la infancia. El centro de mis prácticas era similar a un colegio en el cual estuve cursando 6º de EGB y del que provino mi fracaso escolar; fui repetidora de séptimo y me daba igual seguir estudiando. Esto se llama ‘indefensión aprendida’. Un incidente provocó, o mejor dicho agravó mi situación escolar. El profesor de ciencias sociales puso unos deberes en la clase, consistían en dibujar el mapa de un país, y debíamos colocarle los habitantes, el clima, las mesetas o montañas, etc., algo que por otra parte olvidé, así que con premura me dispuse a hacerlo en la hora del recreo. Ya en clase, el maestro revisaba puntualmente el trabajo de los alumnos que él nombraba, yo rezaba para que no me tocara a mí, pero debió de notar algo en mi cara que me llamó. Me acerqué a la mesa con mi libreta de anillas y le enseñé mi trabajo. Le echó una mirada de reojo, abrió las anillas y sacó todas las hojas de mi bloc que tiró con desprecio en dirección a los alumnos y añadiendo: ‘el trabajo es una mierda, anda vete a tu sitio, pero antes recoge tus papeles’. Así que me agaché para recoger una a una las hojas, algunos compañeros me pisaban los papeles adrede, con mi consiguiente enfado, seguido del enfado del profesor ante mi tardanza. Desde ese día decidí que no quería estudiar en aquel colegio. Recuerdo toda la agresividad que se respiraba, en los niños, en las niñas, en los profesores y profesoras, entre los padres y madres; todo lo que pasaba allí era conflicto, y la forma de resolver el conflicto siempre era la violencia verbal o física.

Acabé octavo de EGB, porque yo pedí a gritos que me cambiaran de centro. El director llamó a mis padres y a mí a su despacho, para tratar mi situación. El director no comprendía cómo hasta quinto había tenido muy buenas notas y al llegar a su colegio descendieron estrepitosamente. Me miró directamente a los ojos y me preguntó: qué hacemos contigo criatura. Y yo le contesté que me sacaran del centro, que no quería seguir allí ni un minuto más. Por fortuna acabé mi graduado con la intención de no estudiar más. Me conformaba con llevar a mis hermanos pequeños al colegio. Una mañana me vio el que fue mi profesor de Lengua, se me acercó a interrogarme sobre mi futuro. Le dije que no pensaba estudiar nada más. Y él me escuchó con esa paciencia de la que era bastante conocido y me dedicó un poco de su tiempo.

- ¿Ahora te dedicarás a bordar tu ajuar a punto de cruz?- me preguntó mientras pensaba, en que mis abuelas querían hacer de mi una mujer primorosa.- Te dedicarás a buscar novio, y dentro de unos años cuidarás de tus hijos, y ahí se acabará tu vida.

La verdad es que me asustó aquella sentencia, vi el futuro tan negro que al llegar a mi casa, le dije a mi madre que seguiría estudiando en un centro de formación profesional.

Sólo pude estar dos años, pero fueron imprescindibles en mi crecimiento personal. Allí descubrí habilidades que creía desconocidas, tales como escribir una pequeña obra de teatro y representarla con algunos compañeros y compañeras, elaborar una revista literaria, hacer playback, etc. Allí también descubrí la amistad, he de reconocer que mis dos grandes amigos de aquella época son homosexuales, pero entonces no lo sabía, creo que ellos tampoco. En fin, aquellos fueron mis maravillosos años en los que yo me hacía mayor, tanto que cuando mi padre se quedó en paro, un día le dije que buscaría empleo. Ese día mi padre me acompañó y encontramos trabajo los dos. A pesar de mi decisión, nunca olvidé que había dejado mi futuro atrás, que no podía estudiar y que más tarde supuso la total imposibilidad.

Y al entrar en el centro de mis prácticas, me reconocí en aquella niña de secundaria que deseaba marcharse, en aquel niño asustado y tímido que su padre le enseñaba con unos conocidos métodos educativos, en aquella niña nerviosa que tropezaba torpemente y que siempre caminaba subida en una nube. Y volví a mi infancia, aquella que me dejaba soñar, deseosa de proteger a esos niños y niñas que me recordaban lo que yo también fui un día.

Haciendo mantequilla

Hace un par de años leí un cuento de Jorge Bucay, el cual contaba como dos ratones caían en una jarra de leche. Ambos ratones comenzaron a nadar intentando flotar, pero al rato uno de ellos perdió la esperanza de salir y dejó de nadar, así que se ahogó. El otro siguió nadando, nadando hasta la extenuación y pudo ver como la leche se convertía en mantequilla y así salió de la jarra.

Llamó mi atención la moraleja que intentaba trasmitir; la del esfuerzo y el valor de la esperanza. Sinceramente después de pararme y pensar un poco, me siento como uno de esos ratones que están constantemente nadando para no ahogarse, pero que a pesar de ello la leche todavía no se ha convertido en mantequilla e ignoro si algún día lo hará, pero tal vez se deba a que la leche sea desnatada y deba permanecer dentro de la jarra por mucho tiempo.

Y todo esto lo pienso cada vez que tengo que coger los libros para estudiar. Con el panorama tal y como está en el mundo y en España en particular, se me antoja todo una enorme jarra de leche, y si le pongo cierta distancia a la cosa, me parece todo un pan súper inflado de levadura, es decir, muchos agujeros y poca chicha para comer. Pero la culpa de los agujeros no las tienen los ratones, para nada, ellos están en el cuento de Bucay intentando flotar o dejándose morir.

Yo siempre quise ser Escarlata O´hara en aquella escena emblemática, ‘a Dios pongo por testigo que no lograran aplastarme, viviré por encima de todo esto…’

Bueno, eso fue antes de sentirme un pequeño ratón en una jarra y no un ratón de biblioteca, porque por mucho que lo intente, acabo en la mayoría de las veces como una radio mal sintonizada con miles de interferencias. Claro que ser mujer, madre, presidenta del Ampa, presidenta de la comunidad de vecinos y estudiante da para muchas interferencias, pero cabe la posibilidad de que después de esto descubra que entré por accidente en una jarra de vino y me quiera ir de juerga.

(Aún me queda un examen, después iré envasando la mantequilla, hasta entonces, un abrazo.)

Tagore

(Dejaré este video hasta mi vuelta de los examenes. Tengo mucho que estudiar y el tiempo apremia.)

Un abrazo amigos/as

Historia de las madres. Autor desconocido.

Como sigo bastante ocupada, tanto más quizá que antes, con la consiguiente sequía de ideas propias, no porque no las tenga, sino porque no tengo la tranquilidad que este menester requiere, pues, las tomo prestadas, y de paso felicitar a todas las mujeres que son mamás.
Un beso muy fuerte.

Hace unos meses atrás, cuando recogía a los niños del colegio, otra madre a la que cual conocía bastante bien, se me acercó.

Norma estaba histérica y muy indignada. -¿Sabes lo que tú y yo somos?" me preguntó. Antes de que yo pudiera darle una respuesta, mas que la verdad no sabía yo cuál era, ella me empezó a contar la razón por la cual me hacía esa pregunta.

Parece que ella recién venía de renovar su licencia de conducir en la oficina de tránsito. Cuando la oficial que tomaba los datos, le preguntó cuál era su ocupación. Ella no supo que responder. Al percatarse de esto la oficial que tomaba los datos le dijo: -"A lo que me refiero, explicó la oficial, es sí trabaja usted o es simplemente una." -"Claro que tengo un trabajo, le contestó, soy mamá". A lo que la oficial respondió: -"No ponemos mamá como opción. Vamos a ponerle ama de casa. Fue la respuesta mujer.

Había yo olvidado por completo la historia, hasta que un día a mí me pasó exactamente lo mismo, sólo que esta vez, en la oficina del ayuntamiento. La funcionaria era obviamente una mujer de carrera, eficiente, de mucha postura, y tenía un título muy despampanante que decía "Interrogadora Oficial".

-"¿Cuál es su ocupación?", preguntó. ¿Qué me hizo contestarle esto? No lo sé. Las palabras simplemente salieron de mi boca.

-"Soy una Investigadora Asociada en el Desarrollo Infantil y Relaciones Humanas."

La funcionaria se detuvo, el bolígrafo quedó congelado en el aire, y me miró como si no hubiese escuchado bien. Repetí el título lentamente, haciendo énfasis en las palabras más importantes. Luego, observé asombrada como mi pomposo anuncio era escrito en tinta negra en el cuestionario oficial.

-"Me permite preguntarle", dijo la funcionaria, con un aire de interés, -"¿qué es exactamente lo que hace usted en este campo de investigación?"

Con una voz bastante calmada y pausada, escuché contestarle "Tengo un programa continuo de investigación (qué madre no lo tiene) en el laboratorio y en el campo (normalmente me hubiera referido a lo anterior como adentro y afuera). Estoy trabajando para mi maestría (la familia completa) y ya tengo cuatro créditos (todas mis hijas). "Por supuesto que el trabajo es uno de los que mayor demanda tiene en el campo de humanidades, ¿Alguna madre está en desacuerdo?, y usualmente trabajo 14 horas diarias (en realidad son más, como 24).Pero el trabajo tiene muchos más retos que cualquier trabajo sencillo, y las remuneraciones más que solamente económicas, también están ligadas al área de la satisfacción personal.

Se podía sentir una creciente nota de respeto en la voz de la funcionaria, mientras completaba el formulario. Una vez terminado el proceso, se levanto de la silla y personalmente me acompañó a la puerta. Al llegar a casa, emocionada por mi nueva carrera profesional, salieron a recibirme tres de mis asociadas del laboratorio, de 13, 7, y 3 años de edad. Arriba podía yo escuchar a nuestro nuevo modelo experimental en el programa de desarrollo infantil (de 6 meses de edad), probando un nuevo programa de patrón en vocalización.

¡Me sentí triunfante! ¡Le había ganado a la burocracia! Había entrado en los registros oficiales como una persona más distinguida y indispensable para la humanidad que sólo "una madre más".

La maternidad, qué carrera más gloriosa. Especialmente cuando tiene un título en la puerta.