Vuelvo, siempre vuelvo

Y cada vez que vuelvo, vuelvo a mis raíces,

con la memoria del agua seca,

con la huella ramificada de mi mano,

con la distancia de un camino andado

que desgasta mi paso.

Vuelvo a la flor de mi infancia

como pétalos de libro,

con esa niña de cartón y golondrina

sin apenas trenzas donde colgar los sueños,

sin apenas jardin donde mirar sonrisas.

Vuelvo a la tristeza guardada de mi madre,

a ese armario de pájaros negros

almidonados sobre oscuros estantes de su memoria.

Vuelvo al campo fraternal

donde tocar las ramas en invierno,

y acariciar las estaciones y sus brotes.

Vuelvo a los rostros de amores sin germinar

a las cosechas de otoño

y hojarasca de olvido.

Vuelvo a la amistad deshilvanada

y a la tierra baldía que la distancia

cuela en los bolsillos.

Vuelvo a las calles de mi torre

a mi puerto de gaviotas

a mi orilla de recuerdos

a la arena de mis pies descalzos

al sol que alumbra mi destierro,

y vuelvo, siempre vuelvo.