Brisa de Venus

París, mon amour

2012-02-14T09:48:00.004+01:00

(Foto sacada de Internet)

Cerró los ojos y se vio a en lo alto de la torre Eiffel con el aire en la cara y las manos llenas de poemas que lanzó al viento, vio sus versos como palomas blancas que vuelan sobre París; una lluvia de palabras que esparció desde el mirador. Observó que los folios caían en la ciudad como las hojas en otoño, y no le importaba quedarse como un árbol de invierno, desnudo con las ramas que apuntan hacia arriba y buscan el infinito para renacer con flores en el pelo. Al bajarse de la torre caminó por las calles, entre el silencio y los murmullos en francés, entre el bullicio y la paz del rio Sena. Le pareció un sueño escribir con sus pies en los caminos empedrados, esculpir con sus ojos la Catedral de Notre Dame y escudriñar alguna gárgola que vigilaba sin permiso desde hacía cientos de años. Como un pincel lleno de colores saltó desde el Arco del triunfo hasta la Plaza de los pintores, se mezcló entre los lienzos y los trazos de gente que surgían como borradores de posados rápidos, merodeó por las lindes de la bohemia y respiró el aire de la tarde sentada a la puerta del Museo del Louvre. Al llegar la noche la ciudad abría sus brazos de luz por todas las calles y recogía esterillas de sombras al caminar para esconder el amor en algunos soportales. A lo lejos, la serenata de un violín acariciaba sus oídos, y notó el calor sencillo de un beso que la envolvió como una tela de abrazos, después brindó por la Diosa Isis y despertó con una mano anudada a la suya .

(Esta es mi aportación al tema 'El viaje' del grupo Café de Palabras en nuestro tercer encuentro)

Más aportaciones : Lo que pienso lo escribo aquí

CORTO:“The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore“, nominado al Oscar® para este año.

2012-02-11T20:44:00.001+01:00

“Inspirado en la misma medida, por el huracán Katrina, Buster Keaton, El Mago de Oz, y un amor por los libros”, así definen sus creadores al corto que presento hoy, “The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore“, nominado al Oscar® para este año.

William Joyce realiza un trabajo impecable en arte, con ilustraciones animadas con varias técnicas. Dura unos 15 minutos y vale la pena ver. Dedicado a los libros, creadores de historias y con mucha fantasía:

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore from Moonbot Studios on Vimeo.

Este jueves relato. El arte de observar

2012-02-08T22:58:00.005+01:00

Foto cedida por "Elsilencio" en Devianart"

La Paciencia no quiso sentarse en la silla del fondo, como un objeto inservible quedó vacía; sujeta a la indiferencia del Orden de esa fila que esperaba ante una escalera ascendente de veinte peldaños. La Paciencia se mezcló con la gente entre el silencio y la espera. Cada persona ocupaba un lugar de llegada frente al obstáculo de subir. La Prudencia dejó el amplio espacio de los peldaños para salvaguardar la intimidad de la persona que asomada a la ventana se llenaba de luz y proyectaba su sombra como un espejo en la otra pared. Además el Respeto aguardaba su turno junto a la Paciencia y el Orden. Las palabras mientras tanto permanecían calladas, arrebujadas en su Orden establecido y caminaban por ese túnel oscuro con el miedo a cruzarlo hasta llegar a la puerta por la que descendía la luz e iluminaba la promesa de alcanzar la meta y asomarse. Una vez arriba no había vuelta atrás, las palabras dentro de las personas, sin empujarse unas a otras como en algunas ocasiones , se desplazaban poco a poco hasta llegar al final del Silencio.

Para tener más observaciones en Matices

Este Jueves un relato: 'Persona que es curiosa tiene un refrán para cada cosa'

2012-02-02T11:52:00.006+01:00

Cuando me mudé a este edificio, el primer día me crucé con uno de mis vecinos que no paraba de hablar de él mismo con respecto a la comunidad; todavía siendo para mí un desconocido pensé que su actitud era la de un pavo real en un gallinero. Desde entonces sigo pensando lo mismo, a veces se hincha tanto que no necesita levadura para montarnos un pan en mitad de la escalera, o abre su cola como un abanico y nos manda a tomar el fresco, o levanta la voz como un gallo de pelea. Con el tiempo lo he visto envejecer, pero no camina con el rabo entre las piernas, no, se eleva como un pájaro por encima de nuestras cabezas y hace que nos sintamos como hormigas ante su sabiduría y experiencia. En esos momentos recordaba aquello de 'dime de qué presumes y te diré de lo que careces' . Una persona que tiene un ego tan grande, tanto o más que el edificio, debe estar privado de esas cosas pequeñitas que contienen una migajas de felicidad o la esencia de la vida, alguien que respira vanidad por todos los poros, debe tener un desierto en mitad de su alma. Y con los años, se han acentuado los gruñidos; no sé si mis vecinos le tienen miedo o respeto, porque yo le aplico aquel refrán que dice 'perro ladrador poco mordedor'. Y desde que ha enviudado el pobre me parece que aúlla por la noches y amanece lastimero en los rellanos comunitarios. Para consolarse acude a misa de las doce y los domingos enciende una vela por su difunta esposa. Pero a Dios rogando y con el mazo dando nos golpea en la cabeza con la Ley de Propiedad Horizontal y, nos hace una ensalada de artículos que nos deja sin comer y si nos apura mucho nos quita hasta el hipo. En estos casos, recurrimos a la memoria colectiva, tiramos de los recuerdos de cuando fue presidente vitalicio año tras año y pensaba que la comunidad era un cortijo de paletos o una manada de ovejas . Ahora que le sacamos brillo al código civil y a las nuevas reformas legislativas nos dice : justicia quiero yo pero por mi casa no. A las últimas reuniones de junta no ha acudido, autoriza a su hija y esta nos ladra por la boca de su padre, claro, de tal palo tal astilla.

Más refranes y cultura popular en casa de Verónica

EL REGALO

2012-01-28T18:14:00.004+01:00

(Aportación al 2º encuentro con el grupo de Narrativa celebrado el 11 de enero de 2012)

A estas alturas de su vida se sentía como un viejo de cartón, rígido y áspero, igual a una caja de embalaje sin montar y vacía. Así se encontraba, plegado sobre sí mismo, desgastado y anciano, con los sueños arrugados en la piel. La vida comenzaba a tener sus límites, ahora, al extender sus brazos encontraba paredes en la punta de sus dedos, rugosas texturas que le marcaban un relieve de tinta negra. Había llegado a verse como un dibujo garabateado. Se levantó de la silla para dejarse acariciar por el aire de la calle. Al abrir la puerta, encontró a sus pies un paquete envuelto en papel de regalo. Sorprendido, miró en todas direcciones de su solitaria estancia. Deseaba ver a alguien, una persona sin más, le daba igual la edad, hombre o mujer, joven o viejo. Quería ver las manos que habían sujetado ese presente, recorrer los brazos hasta llegar a los ojos y quedarse con la mirada, le bastaba con eso, después, podría llevarse el obsequio, porque no le importaba. Quizá se hubiera atrevido a tocarle la mejilla para sentir la calidez, el leve rubor de la vida en ese rostro antes de marcharse. En cambio, un objeto inerme, engalanado con las mejores vestiduras esperaba paciente ante su puerta. Aguardaba silencioso ser recibido hacia el interior de la casa. El anciano esperó unos minutos con la mirada fija en el tamaño del objeto y trató de adivinar sin éxito quién cubriría con ese papel de fiesta un regalo semejante. También quiso imaginar el contenido, imaginó que al abrir la caja, sería engullido a otro mundo de ensueño y se convertiría en una hoja reseca que recorre paisajes con el aire que la sostiene; frágil hoja que casi se rompe al agacharse. Y tuvo miedo. Ya no recordaba como el miedo se hacía una bola en su estómago y golpeaba por todo su cuerpo, ese centro inflexible en el que se había convertido. Pero lejos de acusar pánico, pudo sonreír, se llevó la mano a la boca y palpó su sonrisa llegada de algún lugar misterioso, tenía esa certeza, porque había dilapidado la cuota de sonrisas que trajo al mundo y esta mueca en la cara le resultó extraña, pero la adoptó con naturalidad, gesto éste que le empujó a abrir el regalo sin más incertidumbre. Tras el ruido del papel se desvistió una caja de metal con letras mayúsculas que decía: ‘PAQUETE DE EMOCIONES’ Nivel Básico.

ESTE JUEVES UN RELATO. Brujas

2012-01-26T08:33:00.003+01:00

Fotografía: E. Fernández

1 de noviembre de 2011

Anoche celebramos el día de los difuntos, pero también nuestro año nuevo espiritual. Para este acontecimiento, hicimos una gran hoguera en el centro del cementerio. Las brujas estamos convocadas a reunirnos alrededor del fuego y compartir experiencias entre nosotras hasta el amanecer. Como cada año, despolvé mi vestido morado, mis zapatos de punta y el sombrero afilado; busqué mi escoba en el trastero y recité unos versos voladores.
La tradición en estos casos comienza al despuntar el día y las brujas debemos robar los primeros rayos de sol y elaborar un conjuro que después quemamos en la hoguera. Me fascina comenzar la mañana así, atrapando la luz en un cuenco de hierbas; me siento como si estrenará el crepúsculo, yo sola, y esta sensación me acompaña hasta la hora de nuestra cita sagrada. En esta ocasión también llevamos nuestras pociones mágicas, cada una en su especialidad y las vaciamos en la lumbre mientras elevamos un cántico arcano, esperamos a que el fuego se consuma hasta las cenizas y se enfríe con el alba, después, las repartimos entre nosotras para ampliar nuestros poderes de curación y sabiduría.

El congreso de brujas se encuentra en casa de Inma Brujis

La única verdad

2012-01-22T11:33:00.002+01:00

Fotografía: E. Fernández

Al quedarse sola,
sostuvo la única verdad
que quiso esconder, sin embargo,
se extendió como una sombra.

Rebuscó entre los cajones
alguna que otra verdad
arrinconada en el olvido,
y sólo halló nubes de lluvia.

Cerró la puerta y aprisionó
ese mañana de largo silencio,
que como ella, pendía de un hilo.

ESTE JUEVES UN RELATO. Un relato desde el corazón

2012-01-19T11:34:00.006+01:00

CANELA

Recuerdo aquella tarde que jugábamos en el patio y el padre de mi amiga trajo un cachorrito en la palma de su mano, enseguida, los hermanos de ella y nosotras dos saltábamos de alegría. ¿Qué nombre le vais a poner? - Preguntó el papá. Mi amiga al ver el color y viendo que era hembra, dijo: le vamos a llamar Canela. Y se oyó un largo sí por el patio que salió hasta la calle. Desde aquel día visitaba con más frecuencia la casa de mi amiga; me encantaba ver a la mamá prepararle esos biberones pequeños de muñeca con leche templadita. Me quedaba con la boca abierta observando su ritual. Esa mañana, me sentó en la silla y me puso el animalillo tembloroso en mis faldas, luego, me dio el biberón y me explicó como introducirle la tetilla en la boca. Mi amiga me sonreía con esa amplia sonrisa que siempre tuvo en su cara. Confieso que sentí a Canela un poco mía. Tanto es así que cuando aprendió a beber, yo misma traía leche de mi casa y se la vertía en su plato. Me fascinaba verla comer.
Ella fue nuestro juguete hasta que el papá de mi amiga comenzó su entrenamiento para que fuera una perra de cacería. En esa labor, aquel hombre dejaba secar pieles de conejo para rellenarlas de paja que luego cosía y con ello darle el aspecto de conejos vivos. En principio se los dejaba olfatear, y la perra algo torpe mordía la piel con fiereza. Más tarde, los lanzaba y Canela corría hasta el objeto y lo traía entre los dientes. Después de algún tiempo, nos hizo participes de su preparación. Cada uno de nosotros pensaba que sería la mejor perra ‘Pachón’ entre todos los perros cazadores.

Y llegó el día en el que el papá de mi amiga cogió su escopeta y se la llevó al monte a cazar. Todos los niños y niñas que habíamos contribuido a su adiestramiento esperamos inquietos en la calle la llegada de nuestra amiga Canela junto al cazador rodeado de conejos por la cintura. Pasaron muchas horas jugando al ‘pilla-pilla’ hasta que a lo lejos la vimos como una mancha marrón que corría hacía nosotros lamiéndonos la cara. El hombre vino de muy mal humor porque no había cazado nada. Todos vimos como al llegar le pegó varias patadas en la barriga mientras exclamaba furioso que era una maldita cobarde e inútil y oímos los aullidos de la perra acurrucada en un rincón, con el rabo entre las piernas. Nos acercamos a ella para darle consuelo a través de nuestras manos.
El segundo día de cacería, el hermano de mi amiga acompañó a su padre junto a Canela. Mi amiga se enfadó porque ella también quería ir, pero su padre dijo que aquello era cosa de hombres. Al igual que en el día anterior, nos entretuvimos en la calzada esperando a nuestra compañera de juegos. La noche despuntaba en el horizonte, y por fin, los vimos llegar, solos. Toda la gente menuda que impacientes esperábamos la llegada de ellos, preguntamos a coro: ¿dónde está Canela? Y el hombre sin mirarnos dijo:
- Está muerta. - Y sin decir nada más, caminó presuroso hasta su casa.

El hermano de mi amiga se detuvo junto a nosotras que llorábamos desconsoladas, y con los puños cerrados, lleno de rabia nos contó la verdad. Desde aquel día supe que el padre de mi amiga no tenía corazón. Entonces, los miré y los abracé muy fuerte.

Más corazones en casa de Mª José

A la hoguera de San Antón

2012-01-17T10:01:00.002+01:00

Plaza de Cambil 16-1-2012

Lista de cosas para echar a la hoguera de San Antón:
- El paternalismo político y todas las mentiras que nos cuentan para irnos a la cama o para despertarnos y sufrir insomnio.
- Los recortes que nos apuntan con la tijera afilada.
- Las pesadillas de millones de parados, que se ocultan detrás de millones de necesidades tan primarias como comer y resguardarse del frío.
- La incertidumbre pegada como un chicle en el pelo por el futuro que se avecina y se muda sin pedirnos permiso.
- El miedo que nos pisotea las ilusiones de creer en un mundo más justo.
- La desigualdad rancia que nos persigue como una plaga; que nos divide y nos resta para que otros multipliquen ceros en sus bancos.
- La pobreza que desahucia hasta las emociones del corazón.
- La impotencia de sentirnos encorsetados por una hilera de números que no entienden de afectos humanos.
- El dolor de las marionetas cuando manipulan los sueños.
- La ignominia que ejercen algunos poderosos de este sistema que se corrompe como un cadáver.
- La envidia que hace adorar el materialismo del becerro de oro como el primer y único valor social.
- Los celos mal gestionados y sin empresa.
- La locura que nos hace perder la razón y mirar con claridad la sensatez que a veces nos mira de frente y evitamos mirando para otro lado.
- El rencor que oxida un amanecer o mancha la transparencia del agua.
- El odio que destruye con las manos.
- El desamor que deambula entre nosotros como una película de zombis.
- La violencia gratuita que rompe los espejos y, golpea la tierra y las nubes.
- El egoísmo de conjugar el yo en casi todos los verbos para convertirse en canica.
- La soledad impuesta como una lápida.
- Los gritos que no dejan escuchar el murmullo de la lluvia al caer.
- Los malos entendidos que al rodar son grandes bolas de nieve.
- El silencio que se apolilla en nuestra lengua.
- El pasado de montaña rusa y sin parque de atracciones.
- Las falacias en papel de periódico.
- La incomunicación que abre tantas brechas como abismos.
- Una hoja en la que anotar las desdichas y las frustraciones cotidianas.

Creo que con todo esto arde aún más la hoguera, pero seguro faltan cosas por quemar que podéis anotarme para incluirlas.

Regalos

2012-01-14T19:42:00.009+01:00

Regalo de Mª Jesús.
Autora: Socorro Melgarejo

En mi alma, esa sorpresa entre las páginas

que son los versos sin cuentas ni rimas,

o tal vez, una rima silenciosa

que despliega poesía desde dentro

con todas las palabras en la mesa.

Trajo la música

en cajita manual.

Y una sonrisa.

Regalo de Emejota

Desde Noche infinita

a mis manos llegó como una estrella

‘El libro de de los viajes equivocados’;

como una estrella fugaz

que cumplió un deseo de noviembre

escrito en las letras de un diario.

Regalo de Mª Jesús, Aro, Abel y familia.

Y llegaron empaquetados como hermanos gemelos, todos juntos, compartiendo el mismo hombro que sujeta las páginas de un libro.

Llegaron anunciados desde el calor estival hasta el medio día de un invierno cálido frente a la puerta de mi casa. Y entre mis brazos ,sujeto a todos los hijos creados a imagen y semejanza de sus padres y madres literarias.

Las fotos que un día nos miraron, para buscar en la habitación de los sueños las palabras escondidas, nos vuelven a mirar sin la distancia ni el espacio en que fueron cosechadas por su dueña.

Ahora se pueden tocar; las imagenes, los textos y el cariño de la tierra compartida, grano a grano, letra a letra, en un volumen de papel con los amigos y amigas de Paradela.

MUCHAS GRACIAS A TOD@S.

ESTE JUEVES UN RELATO. Profecías del Fin del Mundo (La puerta)

2012-01-11T23:18:00.003+01:00

Y derramó la sal mientras escuchaba la radio; el fin del mundo estaba cerca, tan cerca que no acabaría el año que ahora estrenaba con la misma ilusión e incertidumbre a partes iguales. De pronto, se quedó mirando los granitos blancos vertidos sobre la mesa, y se sintió pequeña, insignificante, pero a la vez, su mano se elevaba gigante y poderosa sobre la sal dispersa como la fuerza irracional que aplastaría cada granito. Se sorprendió al imaginarse en ambos extremos y comparó esa mano gigante (la suya) con la noticia del fin del mundo. No quiso tener miedo, pero con solo hacerse a la idea, tuvo ganas de extirparse la mano, esa que de un revés acabaría con ese puñado de sal. Buscó en el cajón de los cubiertos el cuchillo más afilado para extirparse aquello que de forma inevitable acabaría con la humanidad. Lo posó sobre la muñeca y, dispuesta a cometer la amputación, notó algo entre las piernas; era Monti, su gato, que restregaba el lomo por las pantorrillas.

Abandonó el cubierto en la mesa y atendió a su mascota. Para él, también acabaría todo; la vida, el mundo, el ronroneo, las siestas al sol, la comida y los paseos. ¿Tendrán conciencia los animales de su propia muerte?- Reflexionó al agacharse y sostener en sus brazos a Monti. Entonces, le abordó el recuerdo de un reportaje que trataba la posibilidad de que los elefantes intuyeran su muerte y recorrieran una senda hasta morir. Se sentó en el sofá para dejar su mirada perdida y su mente vagando por las esquinas de la casa. Recordó otros finales apoteósicos; la desaparición de los dinosaurios, los mamuts, los animales en peligro de extinción, las profecías bíblicas, el diluvio universal, el apocalipsis del capítulo 20, los vaticinios de Rasputín, Nostradamus, y todas aquellas sectas que predican el fin del mundo como medio para atraer súbditos a la causa de la redención y la fe.

Volvió a mirar su mano, esa que hace un rato estuvo a punto de extirpar y que ahora acariciaba a su mascota. ¡Qué locura!-Pensó, pero fue más allá con su pensamiento, lo trasladó a hechos históricos; hogueras, torturas, inquisiciones, guerras, exterminios, armas nucleares, armas químicas, bombas racimo, bombas atómicas, cámaras de gas, fusilamientos, etc. Y volvió a rondar por su cabeza cercenar la mano, esa, capaz de destruir el mundo a la vez que lo construye.

Sin saber cómo, entre sus recuerdos llegó aquel en el que sujetaba un lápiz azul, en esa misma mano, llevaba coletas, una falda de cuadros y coloreaba en su libreta una puerta muy grande. La maestra de religión le preguntó:
-¿Y esa puerta para qué?
-Es una puerta para el futuro. Cuando se acabe el mundo, la abriré y me esconderé dentro.
No tuvo ninguna duda, acomodó al gato en su cesta y buscó en los cajones una cajita de lápices.

Más relatos proféticos del fin del mundo en casa de San

Gracias Chelo por la invitación a participar con los Jueveros.

Aurora y Zoko -Conversación virtual-

2012-01-09T14:42:00.004+01:00

Dibujos del agua
Foto: E. Fernández.

Esta historia que paso a compartir se escribió en noviembre de 2008 en el Foro de Diario Sur. Ésta es la comunicación entre Aurora (yo misma) y Zoko, un señor que solía escribir en dicho diario, con el que tuve la oportunidad de colaborar en algunos escritos como éste.

AURORA

A cada hombre le tendríamos que hablar en una lengua
distinta
A cada amigo le tendríamos que hablar con una voz distinta
Para que nos pudiesen comprender,
Pero la lengua personal es tan fiel a sí misma,
Tan incomunicable
Que las palabras son como ataúdes
Y sólo llevan de hombre a hombre
Su andamio agonizante
Su remanente de silencio
Y su estertor…

(La Cicatriz) Luis Rosales

La otra tarde, mientras buscaba entre mis libros algo que leer, me tope con este poema que me hizo sentarme y continuar leyendo hasta el final. Tuve que leerlo varias veces para reconocerme, para recoger todas las palabras y sentarme con ellas, fue un momento en el que estábamos ellas y yo, ellas hablándome en silencio y yo escuchando en voz alta. En ese momento podía comprender, y no precisamente porque utilizara un lenguaje distinto para ello, este lenguaje era suficiente, pero no siempre es así en la comunicación con las personas, deberíamos tener voces diferentes para cada persona, palabras que nos vistiesen para cada amigo o cada amiga que se cruzase en nuestro camino, incluso para la gente que nunca se llegará a conocer del todo deberíamos tener un abanico de palabras y abrirlo cuando fuese necesario, pero esto es casi imposible, nos movemos en
un círculo imperfecto de intuición, y dentro de él comenzamos a construir nuestros andamios, o nuestros puentes que elevamos hacia las otras orillas, y unas veces llegan y otras no. En otras ocasiones, ocurre que tenemos diferentes voces dentro de nosotros mismos, lo que dificulta aún más si cabe la comunicación con otras personas, que a su vez pueden tener sus propias voces interiores.

En otro poema dice Rosales:
…Cuando dices: nunca,
cuando dices: bueno,
estás contando tu historia sin saberlo.

ZOKO

En los albores de nuestra civilización y sobre todo en Grecia, los preclaros filósofos, que tanto se admiraban (y admiraron) en su progreso del conocimiento, que investigaron las causas y efectos de los fenómenos que aparecían ante sus ojos y transmitieron al mundo conocido de entonces todo su bagaje cultural y humanístico, perpetuado a través de generaciones hasta llegar a nuestros días, sin embargo y aun pareciendo imposible, descartaron el aprender (en puro acto de soberbia) las lenguas de los países de su entorno por considerarlas como los trinos de los pájaros: asilvestradas e incomprensibles. Fuera de su mayéutica, la razón discursiva o la geometría, no había lugar para acomodar el sentimento y la musicalidad de unos signos extraños, unos trazos bárbaros...Mas, si la vida (o “movimiento”), según Platón, era movida por el amor, que debía ser universal, ¿por qué desdeñar sonidos diferentes, con su armonía, sus registros o sus exabruptos...? ¡Ah, esa eterna “contradictio in adjecto”!...

A lo largo de mi vida escuché muchas canciones infantiles en diferentes idiomas y hubo una, en francés, que entonaban las niñas cuando jugaban durante el recreo, cuyo título era “le poisson et l’oiseau”, el pez y el pájaro, ambos conscientes de la imposibilidad de su amor por vivir en diferentes medios y que no obstante sabían suplir con la magia agridulce de la comunicación visual, los gorjeos, las piruetas en el agua...No hay nada que sea tan inextricable cuando se habla con el alma.

Alguna vez dediqué esta poesía. Con tu permiso, va para ti

EL ALMA TENIAS...
Pedro de Salinas

El alma tenías
tan clara y abierta
que yo nunca pude
entrarme en tu alma.
Busqué los atajos
angostos, los pasos
altos y difíciles...
A tu alma se iba
por caminos anchos.
Preparé alta escala
-soñaba altos muros
guardándote el alma-
pero el alma tuya
estaba sin guarda
de tapial ni cerca.
Te busqué la puerta
estrecha del alma,
pero no tenía,
de franca que era,
entradas tu alma...
¿En dónde empezaba?
¿Acababa, en dónde?
Me quedé por siempre
sentado en las vagas
lindes de tu alma.

AURORA

“...ambos conscientes de la imposibilidad de su amor por vivir en diferentes medios y que no obstante sabían suplir con la magia agridulce de la comunicación visual, los gorjeos, las piruetas en el agua...”

El año pasado trajo mi hija un cuento del colegio que trataba de una tortuga que quería ser amiga de una mariposa, la tortuga quería ser ligera como el viento y la mariposa deseaba tener un hogar, después que haberse observado mutuamente, la mariposa se posó en el caparazón de la tortuga y le habló de sus sueños, a partir de ahí se hicieron amigas, la mariposa le contaba lo que veía en sus vuelos y a cambio la tortuga le dejaría posarse en su caparazón. Existe esa edad en la que la magia puede suplir cualquier contrariedad, la vida es un cuento de cosas tan frágiles como el aleteo de una mariposa, la pureza de la infancia tiene el poder de convertir en magia todo cuanto ve, toca o sueña, entonces el alma permanece limpio, hasta que la vida poco a poco va entrando a formar parte del propio crecimiento y la magia se va quedando en los libros y en el alma se guarda lo que fue la magia, para dar paso a otras ilusiones, a otras estaciones que encuentre la magia perdida.

La semana pasada mi hija me preguntó de dónde nacían los sentimientos, y yo le contesté que venían del corazón, y ella me dijo que tenía el corazón roto porque su canario se había muerto -mira mamá escucha mi corazón... no tenía consuelo y estuvo llorando mucho rato recordando lo contento que se ponía su parajito cuando le dábamos de comer manzana, pepino, migas de pan o lechuga.

Entonces no quise decirle que los sentimientos venían del alma porque no sabría explicarle qué era el alma porque no tenía palabras, sólo podía imaginar el mar en calma cuando las olas parecen acariciar la orilla, y recordar las veces que mi alma estuvo allí, en la orilla, vigilando las olas que llegaban con el tiempo y no todas llegaban con caricias, el mar tiene su propio criterio, pero me enseñó el lenguaje de las brisas, sobre todo aquellas que llegan cálidas , vestidas de poesía, aquellas que intentan rozar el alma y quieren abrigar el corazón.

Gracias por tus palabras y por el poema.

2012 El Gran Mariano

2012-01-05T11:34:00.002+01:00

En diciembre del 2011 el Gran Mariano constituye sus ministerios como carta de presentación del año que estrenamos, 2012. La Crisis es la gran guerra que hay que asumir con carácter prioritario, por eso, exponemos a continuación las personas al frente de esta ardua tarea gubernamental:

El Ministerio del Amor estará a cargo de D.Alberto Ruiz Gallardón que administrará la Justicia. En su cartera promocionará los delitos de de cuello blanco, casos como el de Camps, Fabra, Costas, Urdangarín, etc., también se encargará de indultar a los banqueros que hayan jugado por error al Monopoly con los ciudadanos. Aplicará cadena perpetúas a los chorizos de baja estopa como el caso de Miguel Montes Neiro.

El Ministerio de la Paz se encargará D. Pedro Morenés que desde Junio de 2010 ejerce la dirección para España en la empresa panaeuropea de misiles MBDA.

Al frente del Ministerio de la Abundancia existen varias ilustres personalidades:

En primer lugar, Dª Fátima Bañéz estará encargada de que la cifra de desempleados actual (4.998.225 personas) siga en aumento, incluyendo recortes a los que se están formando para encontrar un empleo.

En segundo lugar, Dª Ana Mato, con la misión de que la Sanidad Pública sea poco a poco Privada y no gratuita. Se estudiará el copago de las recetas médicas. También cerrará centros de atención a mujeres maltratadas porque la violencia no es de género sino que ocurre en el entorno familiar.

En tercer lugar, D. José Ignacio Wert, que tiene una amplia experiencia en Educación y Cultura como Director de Relaciones Corporativas del Grupo BBVA y Presidente de ESOMAR, la Asociación Global de Investigadores de Opinión y Mercado, experiencia ésta, que trasladará a los numerosos Colegios, Institutos y Universidades. La función primordial será analizar la Educación Pública como estudios de Mercado y prescindir de aquellos productos con fracaso escolar, o escasa competencia en igualdad de condiciones. Apoyará como criterio principal a la Educación Privada, a ser posible católica, apostólica y romana. Otra de sus funciones importantes será liquidar la asignatura Educación para la Ciudadanía que se ha quedado obsoleta, dado el carácter cívico que mantiene la sociedad ante las injusticias, racismos, xenofobias, violencias diversas, etc.

En el Ministerio de la Verdad Dª Soraya Sáez de Santamaría será la indiscutible portavoz del Partido y del Gobierno. Tratará siempre de decir Diego donde dijo antes Digo, y viceversa. Esta máxima la incluirá en todas las manifestaciones de índole personal, político-social e institucional. Es decir, le corresponde valorar con el mismo criterio todas las manifestaciones de compañeros de Partido, añadiendo al mismísimo Gran Mariano en sus diferentes declaraciones. Antes de gobernar ‘El Gran Mariano’ dijo que no subiría los impuestos. Imposible.

Estos ministerios tienen el firme propósito de defender sus ‘Lemas de Partido’:

Paz es Guerra. La nueva guerra económico-financiera que ha invadido muchos países con la lucha diaria contra la Crisis, produce incertidumbre y miedo, y a nivel microeconómico, los ciudadanos con los escasos bienes materiales que poseen (o poseerán) se inhibirán de cualquier petición o retribución económica.

Libertad es Esclavitud. El aumento del Desempleo, de los trabajos basura o MiniJobs, las escasas prestaciones sociales, o sanitarias, y la reducción de derechos laborales y sociales , a largo plazo lleva a la asimilación de la esclavitud como el único bien conocido y por tanto extrapolado hacia la plena Libertad del individuo.

Ignorancia es Fuerza. Se invertirá en ignorancia sobre todo a nivel educativo, porque teniendo un ejército de ‘proles’ ignorantes se evitara revueltas sociales o de tipo reivindicativo.

Y detrás de esta filosofía gubernamental y política está el GRAN MARIANO, el que maneja los hilos, el hombre invisible, el Presidente del Gobierno Español.

Una ventana al mar.

2012-01-03T19:06:00.005+01:00

El año 2011 se agotaba en el horizonte, dando las últimas pinceladas en el cielo con nubes sin trazos previos. El viaje nos va trasladando de un punto a otro, de un año al siguiente, de un terreno montañoso a un espacio de agua salina.

Y tal vez vivir sea esto, estar continuamente de viaje. Viajar en todos los a espacios, a través del tiempo, a través de los recuerdos, a través de los caminos andados y los que quedan por andar. Viajar por los sentimientos y las emociones que nacen para tener su propio trayecto, su propio viaje. Por eso nos desplazamos, para vivir como el agua, para recorrer la distancia igual que la música.

Comenzaba el año nuevo con una ventana al mar. A este otro lado, todavía me abrigaba el calor de la noche pasada, una calidez conocida, fraternal, un sentimiento de compañía tan inmensa e intensa como el azul que tenía frente a mí. Los recuerdos pudieron levantar olas tan altas, que hubiéramos muertos ahogados si no fuera porque podíamos mirar al horizonte igual que yo miro esta ventana, en la distancia. Me reconfortaba descubrir que salimos a flote, que en este gran barco ahora no hay marejada, que la noche fue también un viaje a poniente. Y aunque podríamos bucear con bastante profundidad decidimos navegar por placer, por el placer de encontrarnos bien, de estar juntos, de sonreír, de cumplir años en ese montón de velas, de sorprendernos como en la infancia, de vivir en ella por un rato al recordar nuestras travesuras.

La luz se estrenaba colándose por la ventana, e intentaba despejar mi sueño, pero la resaca aún persistía y desistí al encanto de seguir despierta, y me fui a dormir otro rato más. El año entero puede esperar a que sueñe hoy y mañana.

¡¡¡FELIZ AÑO 2012!!!

Café de Narrativa

2011-12-27T22:49:00.004+01:00

El día 21 de diciembre mis compañeros/as del Taller de Narrativa quedamos para continuar con nuestros encuentros literarios en la cafetería la Antigua. Para la ocasión les mandé deberes, debíamos explicar por qué escribiamos. Esta es mi aportación en video que mi amiga-paisana Ana la chica del Blog de Certificado de Existencia me ha hecho.

También tenemos un blog colectivo que se llama 'Lo que pienso lo escribo'

Aprovecharé este momento y escribiré en ambos blogs mi pequeña aportación al encuentro. Aquí porque no sé sí lo escucharéis bien, por el ruido de fondo y todo eso.

POR QUÉ ESCRIBO

No sé como ocurrió esta aventura de escribir, sé que antes de que las palabras se sujetasen mi caligrafía en el papel, las palabras viajaron a modo de cuentos a través de la voz de mi abuelo hasta mis oídos. Cuentos con los que imaginaba un mundo de fantasía y que quedaron en mi interior como una semilla que germina igual a una planta. Pero hasta que no aprendí a leer y a escribir, no pude materializar mis sueños. Recuerdo que siempre atesoraba un cuaderno y un lápiz entre las manos, y con aquellos objetos me sentía protegida, tanto que, a cualquier contratiempo que sucediera los aprisionaba contra mi pecho. Aquellos cuadernos que confeccionaba con papel de estraza y grapadora, me permitieron dibujar princesas sin diadema y contar historias que me quitaban la angustia.

Con los años y el acné sobre mi cara, cambié las princesas por historias de amor, y los cuentos, por versos tristes que enraizaba en interminables libretas de cuadritos. Emborronaba con tinta de bolígrafo el desengaño, el desamor y todos los sentimientos que por entonces afloraban en mi habitación. Mi cuarto, en muchas ocasiones se convirtió en celda de castigo y, fue allí donde las palabras se bañaban con mis lágrimas, pero también allí afilaba mi lápiz y ensartaba el miedo para que las palabras brotaran de mi boca.

Hubo una época en la que me aferré a las palabras como el único puerto de un barco que hacía aguas, e incluso a punto de irse a la deriva. Fueron noches de insomnio, las cuales el sueño no se dejaba querer, y las busqué a conciencia para trazarme un camino. Otras veces eran ellas las que reclamaban mi atención; las presentía dentro y deseaban salir en forma de versos o frases sueltas que más tarde formarían cadenas de palabras junto a mis folios.

Con el tiempo, mi necesidad de escribir se debía a querer reconciliarme con mi vida; igual mi vida estaba llena de historias que pasaron muy deprisa por mi lado y casi sin darme cuenta deseaba volver a recordarlas y que las palabras me dijeran como fue. Las historias eran piezas de un puzle que no acertaba a encajar, de alguna manera, escribirlas le daban forma, la forma para entender cómo sucedieron algunas acciones que andaban inconexas e incompresibles en mi memoria.

Después de mantener una relación de amor y odio con las palabras, ahora sostenemos una relación íntima, ellas me dejan transmitir mis sentimientos y emociones, y yo las ayudo a imaginar o a soñar por otras sendas de la vida.

Postal de Navidad

2011-12-23T11:09:00.003+01:00

Fotografía: E. Fernández

En cualquier esquina puede aparecer la luz,
aquella que envuelve para iluminarnos el camino,
aquella que nos ayuda a ver los árboles y el bosque,
aquella que nos produce el calor necesario
para no sentir soledad en el corazón,
aquella luz imprescindible para mirarnos mejor unos a otros,
aquella que surge cuando todo está oscuro y aparece
como un amanecer en la vida,
aquella luz que por muy pequeña que sea
alumbre la esperanza y el amor.

Para mí la Navidad es ir en busca de esa LUZ
por eso, mis deseos para tod@s es que poco a poco tengáis ESA LUZ
que ilumine, que envuelva, y alumbre la VIDA.

¡¡¡FELICES FIESTAS!!!

Una tarde fuera del tiempo

2011-12-18T23:52:00.004+01:00

No cabían dudas, con ella no había resquicio de incertidumbre, la conocí hace casi un par de años al vuelo; como se conocen las personas por el espacio, igual que al cerrar los ojos, sólo sientes. Así fue como conocí a Emejota, por este universo virtual, en el que son nuestras palabras las nos presentan ante los demás. Cabía la posibilidad de que cada persona se reinventara detrás de un blog, pero eso, se puede hacer unas cuantas veces, pero no durante mucho tiempo. Y en cada entrada la fui conociendo, como a otras personas en este mundo de los blogs. Para mí, siempre será mi madrina bloguera, un referente con el que me identificaba a través de sus historias, porque, la forma de actuar ante algunos hechos la respuesta era similar a la que yo adopté en mis circunstancias de forma intuitiva. Y nos reconocimos sobre los renglones, sobre los párrafos escritos. Curiosa es la forma en que suceden estos conocimientos, cómo llegan en forma de sensaciones a través de la lectura. Pero Emejota no es una novela, ni un libro cerrado al que hay que abrir y comenzar a leer para entrar en la trama de su vida, ella es una mujer que habla de sí misma con la misma naturalidad de la persona que se conoce y se reconoce aunque se pierda en algún momento para volver a encontrar el camino.

Cuando me dijo que pasaría por Jaén para darme un abrazo, no podía creer que algún día pudiera conocerla. En algunas ocasiones, pienso que tal vez mi forma de ser pueda decepcionar a la otra persona que intenta conocerme, pero en seguida se disipa esta duda porque mi forma de ser es la que tengo y no tengo otra de repuesto para ocasiones especiales, cada persona que conozco ya sea en el ámbito que sea, merece mi respeto y como tal seguirá siendo de esa forma. En cambio, la idea de conocerla para mí no albergaba desconfianzas, me sentía segura. Al escucharla por teléfono, su voz sonó como yo la imaginaba. Pero al verla junto a Zola y Vega desde lejos casi no la reconocí, tuve que acercarme para darle un abrazo cuando le vi los ojos a través de las gafas cuando supe que era ella. Me gustó ese aspecto de edad indefinida, su porte de mujer libre y su sonrisa rescatada de una nube, porque en el momento que comenzamos a hablar ella me pareció un paisaje por el que comienza a salir el sol. Y llegó aquella sensación de que no había tiempo entre nosotras, que el tiempo era indeterminado, como el lugar, y la charla, como si esta visita fuera como una burbuja fuera del tiempo. Luego apareció Chelo, mi amiga y paisana del blog “ Y nacimos casualmente” con la que quise compartir la tarde y la llegada de Emejota. Y pasamos una tarde muy amena, charlando de nuestras cosas, de nuestros blogs, de la vida.

Cuando la despedí para que ella continuara su viaje y marchaba a mi casa, yo permanecía en la misma burbuja fuera del tiempo con un bonito paréntesis de abrazos.

El próximo para mí.

2011-12-15T10:52:00.002+01:00

"Doctor, mi hermano está loco, cree que es una gallina.

Y el doctor responde: ¿Pues por qué no lo mete en un manicomio? Y el tipo le dice: Lo haría, pero necesito los huevos". Woody Allen.

Durante el día mi hermano Javier estuvo de malhumorado, ya por la tarde, cuando todos estábamos enfrente de la tele y comenzaron los anuncios fue que dijo:

-Mi amigo Luis ha dicho que los Reyes Magos no existen. Que son los papás y si son los papás nunca tendremos estos juguetes que salen en la tele.

-Sí. Es un rollo.- dijo mi hermano Juan –Nos regalan siempre ropa.

Yo en plena pubertad, me resistía a abandonar esa niñez que el tiempo trataba de arrebatarme y hacerme mayor a toda costa, por eso, me aferraba a mis hermanos más pequeños para quedarme un ratito más allí, en ese lugar indefinible de la infancia. Escuchándoles recordé cuando descubrí la verdad sobre los Reyes Magos que, me rozó de puntillas aquella noche al oír un ruido y me levanté para ver si de verdad eran ellos que habían llegado. Como una sombra en la oscuridad aceché en la habitación iluminada y vi a mi padre subido a una silla alcanzando algunos juguetes guardados en lo alto del armario y se los iba dando a mi madre. Para no ser vista y guardar el secreto de mis padres volví a mi cama un poco más adulta que antes. Aquel descubrimiento llegaba ahora también a la vida de mi hermano; para él llegó la caída de los castillos de arena. Y me negué a perder la ilusión o que la perdieramos. Así que dije:

-Tengo una idea. Vamos a jugar a un juego. Como hay muchos anuncios, el próximo que salga será para Javier.

-Y después… yo.- dijo mi hermano José.

Dispuse el orden a seguir y esperamos con ilusión el próximo anuncio. La televisión nos mostró el anuncio de Scalextric, y mi hermano muy contento gritaba: ¡los coches son míos, son míos!!!

Ante aquella respuesta, mi hermano José esperaba el siguiente anuncio con la misma ilusión. ¡Un Madelman! ¡Bien!! Ahora una muñeca de Famosa. Ahora el Tragabolas para Juan.

Estuvimos así unos cuantos minutos. El próximo anuncio es para mí, gritaba mi hermana de cuatro años, que ya se había incorporado al juego. Todos esperábamos con impaciencia el primer anuncio que le tocaba a Eleni. Esta vez en vez de salir un juguete, vimos el anuncio de Scotex, y todos nos reímos.

-Yo no quiero ese anuncio. – musitó mi hermana. Es un anuncio muy feo.

-Pues ese es el que te ha tocado y te tienes que aguantar- sentenció Javier.

Y la niña enfadada se puso a llorar. Como mis hermanos no dejaban de reírse, me acerqué a ella y dije en voz alta:

-En este anuncio, ella se queda con el perrito, no con el papel, ¿te quedas con el perrito, verdad?

Y mi hermanita esbozó una sonrisa como respuesta.

-Sí, el perrito para mí.

-Eso no vale –dijo mi hermano José- el anuncio es de papel higiénico.

-¿Y qué más da?

-Pues, que el perrito lo quiero yo.

- No. Es mío.- El perrito es mío- se defendió la pequeñaja ante su hermano mayor.

-Venga José, que el próximo es el tuyo- le ordené.

Así estuvimos toda la tarde, esperando los anuncios que se colaban entre la película que se hacía interminable, pero que no nos importó. Ya contentos apareció mi madre en el salón al oír nuestras risas.

-Mamá, mamá, todos tenemos un montón de juguetes cada uno!!!! - gritamos todos a la vez.

Y conseguimos soñar como sólo los niños pueden hacer.

¿Personaje?

2011-12-10T00:28:00.007+01:00

Foto sacada de google

Esa noche, como otras noches mi abuela me había pedido que entrara en la taberna de Manolo para avisar a mi abuelo. Al entrar en el local, el bullicio y el humo me reciben junto a algunas caras conocidas, entre todas busco la más familiar, pero antes, me detengo en el rostro de ese hombre que lleva puesto maquillaje de una forma exagerada, me sorprende ver los restos de esa pasta resbalando por el cuello. Lleva una peluca oxigenada de media melena que le sirve de cortina, pues intenta ocultarse detrás. Lo he visto otras veces y siempre tiene la misma pose frente a la barra, arquea su espalda de forma que parece abrazar su vaso de vino y no mira a nadie. El resto de hombres le hacen el vacío y, esa noche lo presiento más triste y más solo que otros días. Por eso, con la excusa de consultarle al camarero me acerco a él, y le pregunto si no tiene amigos. Él guarda silencio, me mira tratando de averiguar mi edad, y entonces, vuelvo a preguntarle. Y contesta desabrido: déjame en paz, niña. En ese ademán de levantar la mano he podido ver como la base del maquillaje se deslizaba por la cara a causa del bochorno. También percibo un fuerte olor a perfume sudado. Quiero preguntarle por el disfraz, pero percibo que alguien me sujeta el brazo; es mi abuelo que dice de irnos a casa. Una vez fuera del bar, le pregunté a mi abuelo por el hombre de la peluca y contestó en tono seco que era un maricón, por eso nadie hablaba con él. Al llegar a casa, volví a interrogar a mi abuela sobre aquel individuo de peculiar indumentaria y le comenté la tristeza con la que sorbía el vino. Mi abuela lanzó un suspiro y con la voz casi en susurro dijo que, aquel hombre se bebía el dolor porque su madre había muerto.

El piano, relato con la voz de Beatriz Salas.

2011-12-07T08:26:00.007+01:00

Esta mañana he descubierto un regalo precioso en mi blog. Beatriz Salas ha puesto voz a un relato que escribí el año pasado titulado 'El piano'. Y al escucharlo me ha parecido hermoso, como si ese relato ya no fuera mío, sino que se había hecho mayor e independiente, y me hablaba desde otro rincón de la casa. Es una bonita sensación que se comparte, de voz a voz, y el relato tiene vida propia. Os invito a escuchar, merece la pena.
Muchas gracias Beatriz por este bonito presente. A cambio te dejo mi abrazo.

Aquí os dejo la dirección de su blog por si os apetece escucharla:

http://beatrizsalas10.blogspot.com/2011/12/encarni-el-piano-del-blog-brisa-de.html

Aquí también la podéis escuchar.

Diario de Noviembre

2011-12-04T23:22:00.001+01:00

3 de noviembre de 2011

Si tuviera dinero le pondría un marco al diploma que me regalaron en el comienzo de curso 2011-2012 de la UNED, lo colgaría en el salón, junto a los cinco años de sacrificio, que ahora sólo me vale para tener pedigrí formativo en la cola del paro. Quizá esperaba más de esta inversión en mi capital humano y lo único que he conseguido es ver mejor la distancia que hay hasta llegar a un callejón sin salida. Enrollaré el diploma junto a la Orla y ambos documentos dormirán en lo alto de mi armario.

4 de noviembre de 2011

Tras mi cita con la orientadora laboral salgo con una sonrisa que en seguida se moja con la lluvia. Abro el paraguas para no humedecer la esperanza, esa que ofrecen como perfume, pero que en realidad se disipa enseguida como la colonia fresca. Me doy cuenta de que tengo una varilla rota y la ilusión se ha resbalado con el agua juntándose al barro de las suelas de mis zapatos. La verdad es esta. Mientras voy de camino a casa reconozco que el futuro se ha disuelto como una aspirina efervescente, me he desconectado de la vida profesional y la esperanza ahora me la vende ese joven guineano que quiere conectarme a Jazztel. Después de todo, pienso que la solución sería un enchufe con una buena clavija.

5 de noviembre de 2011

Los sábados acortamos el cordón umbilical; mi hija y yo disfrutamos juntas el desayuno, nos desperezamos de la rutina, la dejamos en la cama de los lunes con el resto de los días, y dilatamos la mañana con un cola cao y un plato de papajotes.

Después, en la cocina, mezclaba los ingredientes de lo que sería nuestro almuerzo, ella, se esforzaba en valorar la amistad con ejemplos adolescentes y, entre el ajo y la cebolla rehogo mi juventud en la sartén con aceite de oliva, lo trituró todo con la batidora, y no sé que responderle a mi hija, desde que Facebook domina la red, la amistad es una receta nueva que no domino, por eso mi sentencia es determinante; a ella le falta cocción y a mí un poco de sal. Pero a fuego lento el arroz ya está listo. Sólo queda esperar a papá.

6 de noviembre de 2011

En los brazos del domingo, me recojo en el calor de las mantas, mi cama tiene sabor a besos.

7 de noviembre de 2011

La navidad viene con prisa y llena los estantes de los comercios; se ha reducido a largos pasillos de mercadería bien organizados, que deja un vacío igual como el que siento en mi bolsillo cuando introduzco mis manos para que entren en calor.

Demasiado pronto para el belén, demasiado pronto para desvalijar el amor y los cariños, para desempaquetar las sonrisas en lotes de mantecados. Demasiado pronto para enviar nuestros deseos en reliquias navideñas.

8 de noviembre de 2011

La señora que está delante de mí en el banco, lleva puestos guantes de plástico en ambas manos y no es la señora de la limpieza. No.

Ella piensa que todas las personas tienen gérmenes, lo sé porque su hija me lo contó y yo no la creí, sorprendida descubro que me decía la verdad. Ella presume que todo a su alrededor está impregnado de bacterias, por eso, se protege las manos, para separarse del mundo. Pero es el mundo quien la rechaza; por esa boca de dientes carcomidos, por esa ropa vieja que la cubre, por ese pelo grasiento y despeinado, por ese olor rancio a podredumbre.

10 de noviembre de 2011

Voy a la ortopedia para que me hagan unas plantillas para los pies. Tengo los pies como puentes, que por desgracia no unen dos puntos, solo me sostienen. Asumo con toda naturalidad los defectos de fábrica, además de los pies, tengo un largo especial de brazos y unos lóbulos en las orejas que cada uno parecen una plaza de toros. Sí. Reconozco que tengo más defectos, pero esos son los más visibles.

Deben hacerme un molde de pies y la señorita del establecimiento me pide que me descalce. Creí que pasaría al interior y tendría más intimidad, pero debo hacerlo allí a la vista de todos. Precisamente hoy, el local está lleno de gente que, como yo, trata de paliar sus defectos. Y al bajar las cremalleras de mis botas saco unos pies vestidos con unos bonitos lunares de colores. La gente me mira los calcetines. Si les contara que estuve revolviendo mi cajón para encontrar un par que no tuvieran agujeros, y los único que encontré fueron estos que le regalaron a mi hija por un cumpleaños y que nunca se ha puesto… pero, no digo nada, sólo sonrío.

12 de noviembre de 2011

Cincuenta años es toda una vida. Sólo de pensarlo, el camino por si sólo se hace pesado. Mis suegros cumplen sus bodas de oro y nos han invitado a festejarlo con el resto de familiares. En la celebración he pensado en la ropa vieja, en todas las prendas que nos han abrigado durante muchas estaciones y que el tiempo va desgastando hasta no resguardarnos del frío, pero que guardamos en el armario con los recuerdos en los bolsillos también roídos por el paso de los años. Recuerdo las prendas que ya no nos abrochan, las que hemos desechado, las que guardamos dobladas para mejores épocas -y sobre todo- ha venido a mi memoria los zapatos, esos que nos ayudan a caminar y los moldeamos con el camino.

13 de noviembre de 2011

Amanece con nubes grises en el cielo, reconozco que me siento un poco gris, que tengo nubes en mi cabeza desde ayer, pero mientras voy al encuentro de Ana para conocer a Reyes y Antonio, despejo la niebla y recupero la sonrisa. Sobre la mesa, los churros y el chocolate, la energía de Ana, los ojillos como persianas a media luz de Reyes, y la serenidad de Antonio, me acompañan en este domingo otoñal que busca el calor humano entre las miradas.

Las calles de Jaén salen a nuestro encuentro como si las viéramos por primera vez, como si nuestra amiga Reyes nos prestara sus ojos para verlas. Y descubro rincones, callejuelas, senderos como la vida transitada por los recuerdos, y en el trayecto las palabras han dibujado el pasadizo hacia nuestra historia, la que cada uno ha recorrido.

16 de noviembre de 2011

Los talleres de Poesía y Narrativa han acabado y me siento un poco desamparada por las letras, siento que me abandonan esas tardes de buscar por el aire historias de media hora, relatos sin acabar, risas compartidas, versos encorsetados en los sonetos, silabas contadas en un poema, amigos nuevos, pensamientos, afectos. Han acabado, sí, pero hemos brindado por las palabras escritas.

18 de noviembre de 2011

Después de tanto tiempo, nos hemos cruzado en un paso de peatones. Mi nombre en su voz siempre me conduce al pasado; a un pasado remoto y a otro antiguo que se va quedando como los posos en una taza de café en el que además queda el sabor de una amistad en mundos paralelos. La distancia y el espacio se han concebido elásticos, de forma que, los recuerdos se estiran para acercar el pasado y hacerlo presente cada vez que por casualidad la vida cotidiana nos encuentra.

20 de noviembre de 2011

La fiesta democrática me ha tirado de la cama y me doy de narices con la poca fe que me queda en la política. El día parece triste y amenaza lluvia. De todos estos años que vivo en Jaén, éste es el primero que he sido elegida primera suplente de un/a vocal, y me dirijo al colegio donde se celebrarán las elecciones con la esperanza de que mi puesta en escena en este gran teatro sea breve.

Al poco de llegar a la puerta, un hombre comienza a gritar que, este gobierno debía morir para siempre y que deberíamos hacer todo lo posible porque así fuera. No me resigno a escucharlo y protesto: Europa gobierna en todos los países, da igual quién gane. Abren la puerta y entramos como gente civilizada. Recuerdo entonces Grecia, la polis y sus ruinas, y ya comienza a llover fuera, y me embarga la congoja. No creo nada.

21 de noviembre de 2011

Los resultados electorales me han dejado impotente, por eso he decidido estrenar mis plantillas y caminar una hora diaria y ver como el sol se eleva entre pequeña nubes por la ciudad. El otoño está por todas partes, los barrenderos lo amontonan para recogerlo en cubos, pero los arboles se desnudan poco a poco con el aire, y vuelve a caer el otoño sobre las aceras y el asfalto. Noto la humedad de ayer que todavía hay en los charcos, el frío se mete por debajo de mi ropa y se agarra a mis huesos, y para entrar en calor, camino más aprisa.

24 de noviembre de 2011

Estoy todo el día ilusionada porque vamos a tener un encuentro con Clara Obligado, una escritora que apenas conozco y que he tratado de conocer un poco a través de los escasos libros que he encontrado de ella. Pero intento no poner tanta alegría, porque cuando era niña, y esperaba entusiasmada algún evento los planes acaban rotos o malheridos. Esta vez sólo ha sido un cambio de lugar de reunión para el café. Menos mal. La tarde fue deliciosa; entre risas y letras, entre el calor y la cercanía, entre la literatura y los libros, entre el afecto y el respeto.

En la presentación del libro volvimos a ver a la escritora envuelta en su sencillez física, a la vez que su discurso la engalanaba de sabiduría. Pensé que sus libros de alguna forma también se comportaban como ella, sencillos y profundos.

Confieso que no pude comprar ‘El libro de los viajes equivocados’ entre otras cosas porque mi presupuesto para este mes ya estaba tiritando en el monedero, no me avergüenza admitirlo, en mi casa no hay recortes en la cultura, sencillamente andamos con lo justo. Me conformo con que alguien me lo preste para leerlo, y siento que esta aventura no estará completa hasta que lo haya leído. De momento me quedo con la explicación que daba Clara sobre el título, ¿por qué los viajes equivocados? ella apuntaba que la equivocación de los viajes se encontraba en su concepción; el viaje no es un medio, es un fin en sí mismo.

Y después la tarde continúo junto a Cristina y Pedro, alrededor de una mesa y unas cervezas, entonces mi lengua se soltó entre algunos de mis viajes equivocados, anécdotas que siempre llevo en mi chistera y que hacían cola para salir entre las risas y la complicidad. Y se nos hizo de noche, y llevé mi MAR, tan extenso y tan vivo en mi recuerdo que dejé que se descalzaran los zapatos y se mojaran conmigo los pies. No teníamos frío, la brisa que llegó fue cálida y así la respiramos.

25 de noviembre de 2011

No me agrada que se celebre el día Internacional contra la violencia de género, porque significa una lacra que no termina, que cada día las noticias emborronan la esquela con una nueva víctima, y me pone triste. Siempre, por un momento, me traslado al pasado junto a mi madre y mis hermanos, recuerdo escenas en el que el miedo era uno más de la familia. El miedo se sentaba a nuestra mesa y apenas nos dejaba comer, nos perseguía por los pasillos y acabábamos llorando, dormía con nosotros, incluso buceaba por nuestros sueños convirtiéndose en pesadillas.

27 de noviembre de 2011

Reviso mis carpetas, libretas y demás papeles que sostienen mi caligrafía; antiguos poemas, relatos que se dejaron escribir, recortes de noticias, artículos literarios desordenados en mis cajones. Y me encuentro perdida entre las palabras, doblada entre papeles sin apenas sentir dolor. Tal vez debería hacer una hoguera y quemarlo todo.

Anuncio de Champú (Concurso de Paradela. Diciembre)

2011-12-02T08:16:00.002+01:00

Fotografía: Mª Jesús Fuertes
Montaje: E. Fernández

A LA ATENCIÓN DE COSMETICA BIOTINA S.A.
Paseo de las cebras, s/n
28100 Madrid.

Estimado/ señor/es:

Hasta ayer había sido un calvo a tiempo parcial, un calvo con sus parcelas baldías- todo hay que decirlo- pero que todavía asomaban algunos cabellos por mi cabeza y tenía la esperanza de no ser un calvo a tiempo completo.

Una mañana al salir de casa vi que enfrente habían puesto un enorme anuncio en el cual un joven risueño con una hermosa cabellera decía: Tu pelo te quiere. Y me puse triste triste, pues mi pelo cada día se quedaba junto al peine, así un día y otro, y otro, y otro… No sabe usted los celos que puede uno cogerle a un peine en esas circunstancias. No, estimado señor, mi pelo no me quería, mi pelo me abandonaba como el desodorante de mala calidad, mi pelo se marchitaba como el trigo sin regar, se caía sobre los hombros como la caspa, se separaban de mi cabeza como un divorcio irreversible, me iba quedando huérfano de raíces capilares, me estaba convirtiendo en un pobre pelón, o en un pobre melón, da igual, mi pelo no me quería, me abandonaba a mechones en la bañera, en el lavabo, en la almohada, sobre la ropa, noooooooooooo, mi pelo no me quería. Entonces comencé a preguntarme qué es lo que tenía el joven del anuncio para que su pelo le quisiera, y a mí me abandonara como un perro en cualquier esquina de verano. No podía permitir que mi pelo se fuera con tanta facilidad, así que armado de valor entré en el Corte Inglés, buscando como un desesperado, como un poseso en busca de su deseo, ese dichoso champú que amaba el pelo y, que a su vez, el pelo me amaría. Miré con ojos de enamorado uno a uno cada estante, cada bote de champú, cada envase de colores, hasta que lo vi, junto a otros envases muy bien puestos y colocaditos como si fueran a desfilar ante mí y me cantaran una canción romanticona; y comencé a imaginar que mi pelo crecía y crecía como las habichuelas mágicas de Periquín, me imaginaba que mi pelo me hacía corazones de amor, igual que al chico del anuncio. Sí, señor, confieso que me sentí atraído por aquel envase, ya sé que todos eran iguales, idénticos, gemelos unos de otros, pero aquel envase algo alejado del resto, hizo que empatizara con su soledad de champú abandonado y me acerqué a él de forma delicada, acariciando con mi mano la punta del tapón. Después, cogí el envase con ambas manos y lo desenrosqué para percibir el olor, me acerqué el envase a la nariz y éste me soltó un chorro de champú directo a las fosas nasales. La experiencia fue como esnifar un pelotazo de limón exprimido hasta mis ojos. La dependienta al verme se acercó a mí con un rollo de papel higiénico y quiso limpiarme ese líquido viscoso que se mezclaban con mis mocos. Nunca he sufrido tanta vergüenza en mi vida, pero lo peor fue cuando la señorita me limpiaba, me hizo tantas cosquillas que apreté con tal fuerza el envase que salió disparado otro resto de champú que cayó en su escote resbalando hacia el canal de los pechos. En ese momento sin dilación le robé el rollo de papel y me afané en limpiarle el líquido pringoso por su escote y parte de… bueno… otras partes y, fíjese,señor, en vez de darme las gracias, la buena mujer se puso a gritar como una descosida y a inferir múltiples insultos, pero fue más allá; con ambas manos me tiró de los pelos y me arrancó los pocos mechones que me quedaban aún. Luego, me arrebató el envase de champú y lo vacío todo, todo sobre mi cabeza, y encima tuve que pagar el dichoso bote de las narices. Todavía no comprendo este mal entendido, el caso es que, cuando llegué a casa, me metí en la ducha para aclararme el champú y mi pelo dejó de quererme para siempre. Desde ese día sueño con la cabellera del chico del anuncio, creo que si me pelo no me quiso, tal vez el chico…

Disculpe el atrevimiento de este calvo sin remedio.

Le saluda atentamente,

Fdo. : Leoncio Pontes

25 de Noviembre. Contra la Violencia.

2011-11-29T23:57:00.005+01:00

Un ruido de golpes. Silencio.
En el pecho recoge los pedazos
de un amor esparcido por el suelo,
un puzzle roto que, un día se elevó
como una torre para escupir grillos
y expulsar sapos, sin llanto y congoja.

No más silencio, no más golpes,
no más ruido de manos fuertes,
no más lágrimas sin sentido.

Y brotaba la hiedra en su jaula
levantándose de sus raíces;
y crecía sobre el muro la esperanza
dejando atrás el miedo desterrado
y la ira amontonada en un armario.

En ese último azote, se atrevió a increpar
y a ponerse de pie con todas las heridas,
en el cuerpo y en su alma, con valor suficiente
para empujar la puerta y salir caminando.

Pégale a una pared. Reyli

TARDE CON CLARA

2011-11-25T18:33:00.011+01:00

CLARA OBLIGADO se presentó sencilla, igual que si hubiéramos llamado a su puerta y nos hubiera recibido con ropa de andar por casa y nos hubiera ofrecido tomar asiento para compartir un café en una tarde lluviosa. Vino sin adjetivos, sin ornamentos, con nombre propio. Se sentó entre nosotros y mezcló su sentido del humor argentino con nuestras ganas de acompañarla. La tarde se hizo deliciosa con sabor a palabras.

Nos reunimos con Clara en la cafetería ‘Las Batallas’, por una parte gracias al Centro Andaluz de las Letras que la invita a presentar su nueva obra ‘El libro de los viajes equivocados’ y por otra a la Asociación cultural Lapislázuli que ha tenido la gentileza de invitarnos (como participantes del taller de narrativa) a asistir e este encuentro casi furtivo antes de la presentación. Al ser pionera en los talleres literarios, intercambiamos nuestras experiencias, nuestro taller había sido un taller exprés, y ella comentó que, sus talleres tienen varios niveles, y los del último nivel ya son escritores que publican sus obras.

Un compañero comentó que se negaba a escribir porque pensaba que ya había muchas obras y muy bien escritas (algo que yo misma he pensado alguna vez), en ese momento, la escritora se dirigió al compañero y dijo: eso es como decir que no follo porque hay muy buenos amantes. Y nos echamos a reír, cierto que no lo habíamos visto de esa manera. Porque la relación de la escritura es una relación amorosa, no nos quepa duda. También afirmó que si escribíamos éramos creadores, algo que nos venía grande pero que nos llenó de complicidad.

El grupo del Taller de narrativa

Confieso que no había leído nada de esta escritora; unos días antes estuve mirando en la biblioteca y solo pude encontrar un relato corto de un libro en el que colaboraba junto a otros escritores. El relato me pareció exquisito, no porque se titulara ‘Hombre con mujer en la cocina’, sino porque asociaba la idea de la cocina con la evolución del hombre y la sexualidad a través del tiempo en regresión hasta volver al presente con el postre.

Ya en la presentación del libro, continuó con su calidez y su forma natural de expresarse. Desde nuestro breve encuentro había conseguido que la viéramos cercana, casi como una amiga de toda la vida, afable y accesible.

Lola Romero y Clara Obligado

Después Lola Romero nos leyó el primer capítulo del libro y quedamos embelasados con la historia y con la voz. Y recordé el relato que leí; si aquel hacía una evolución de la humanidad, éste hacía una involución en espiral como una caracola.El libro promete ser interesante y ameno.

Aquí podéis ver una pincelada 'Madison, Los puentes de' de este nuevo libro de Clara Obligado.

Fotografía y texto:@ E. Fernández

Corazón de piedra (Microrelato)

2011-11-22T09:04:00.003+01:00

Fotografía: E. Fernández

Mi paseo matinal se vio interrumpido por aquel extraño que se dirigió a mí y me contó desesperado que había sido víctima de un hechizo, por el cual, le habían reducido el corazón al tamaño de una piedra. Con urgencia cogió mi mano y puso allí su corazón con mi promesa de protegerlo. Desde entonces, lo cuido, pero a cambio, él vive conmigo.

Estandarte fugaz

2011-11-18T16:21:00.005+01:00

Una mañana los colores invadieron mi techo y tomaron mi casa, pero sólo fue un instante, me visitaron en son de paz y no hubo que dividir ningún territorio.

La bandera pintada en mi techo

se eleva como único estandarte

de luz y de colores sin gobierno,

ligera como efectos naturales

fugaz como la huella de un lucero.

Fotos: E. Fernández

Tiempo de sal

2011-11-14T22:51:00.003+01:00

Foto: Encarni Fernández

Para Samuel, el puerto siempre representaba un punto de partida o de llegada, pero ahora, al mirar los barcos atados y mecidos por las olas, reconocía la estación de espera junto al muelle, donde los barcos más deteriorados dormían eternamente amarrados a sus bitas. Miró por última vez al ‘Viento Sur’; ese barco que zarpaba cada seis meses, y de pronto, se vio más joven y más fuerte, con todas las ganas de descubrir el mundo y meterlo en su petate. Sus recuerdos flotaban como el corcho sobre el agua, en el mar oscilante de su memoria, y vio también en el mismo muelle, a Elisa, la novia joven y hermosa que le despedía entre lágrimas y besos, y en silencio esperaba su vuelta.

Samuel miró al horizonte mientras el salitre llenaba sus pulmones, y pensó en sus canas, y en la distancia sin retorno; casi tan extensa y remota como el espacio marítimo. En ese momento le embargó cierta alegría al recordar aquella tarde cuando sus hijos pequeños, ambos de la mano de Elisa le esperaban en el puerto a que desembarcara de ese largo viaje y le pareció oír sus voces saltarinas por el puerto gritando: papá, papá, y echaban a correr a sus brazos. Pensó que había mucho mar en sus recuerdos y todos ellos bañados por las diferentes orillas de su vida.

Viaje a la tierra

2011-11-10T17:35:00.008+01:00